Primeiro Andar

Palavra por palavra

2012-01-26T17:59:00.000-02:00

Quando se tem muito ódio fluindo do seu coração aos planos da tua cabeça, o melhor é parar, pegar um livro, ler.

É uma forma sucinta e limpa de matar aqueles que te incomodam profundamente .

Um por um.

Linha por linha.

Dentro de você.

Seu Genário

2012-01-18T11:01:00.008-02:00

Seu Gerário, 62 anos de muita vida. Cabelo grisalho e pele marcada ao sol. Começou como quem nada queria, como quem um dia já teve algo a perder, um dia. Viúvo de família, viúvo da vida. Essa lhe mostrou cedo o que é o amor mas também os pesares que esse o trás. E, como dito há pouco, começou. Palavra forte essa. Começar. A descobriu com o passar dos invernos, com o passar do passar. Mas essa cá é lá outra história. Começou. Despojado de sua base machista daqueles seus anos 50 de que homem que é homem não dança, se pôs a dançar.

Depois dos esportes ditos não adequados a idade, de onde tirava toda endorfina necessária ao sustento da vida de pesares, os pequenos passos ritmados se fizeram em sentido. Pouco a pouco. Breve, já não se fazia sem as noites tradicionalmente seguidas a dança. Sentia os passos bem colocados e aquele suor de algo belo. Era o esforço que na música se esvaía. Aquele giro que no chão se equilibrava. Um peão na sua rota circular no sustento de uma personalidade. Personalidade. E, com seus 62 anos, viu que sem ela não se dança. Ou se dança mas não toca. É muito mais que dois corpos se alimentando em movimentos frenéticos ou giros encaixadinhos. São duas vidas se equilibrando em medos, convicção e vontade. Duas almas inseguras que se acham, feitas em sensualidade.

Ah, o forró. Deu a seu Genário olhos no corpo que não os tinha. Aprendeu a ver na transparência daquelas peles tímidas. Mudou sua aposentadoria e tornou o dois pra lá mais próximos dois pra cá. –Você menino, já não é mais o mesmo depois de umas tantas sanfonas sentidas e uma zabumba no peito - como gosta sempre de lembrar. Ele, pelo menos, nunca mais o foi.

Arrepia o corpo da gente

Faz o véio ficar moço

E o coração de repente

Bota o sangue em arvoroço.

2011-12-03T00:39:00.000-02:00

Queria escrever algo leve e mágico só pra provar que, nessas palavras, imerso na catarse diária de uma leitura rápida e despretensiosa, a vida tem algum sentido. E, com isso, conseguir seguir sem que o vazio sussurre de vez em quando, assim, como quem não quer nada.

Lido - Misto Quente - Bukowski

2011-10-31T23:21:00.002-02:00

A cada página virada me perguntava onde o livro queria me levar. A cada novo palavrão, expressão e situação baixa, já esperados quando decidido ler Bukowski, ansiava um sentido, um porquê final. Ou, no mínimo, uma mudança. Mas, já adianto, ela não chega. Quando Henry, ou Hank, depois disso, dá meia-volta e sai caminhando, fechei o livro de má vontade e o joguei de lado xingando o motivo de ter lido aquilo.

Motivo esse que eu só fui entender com o passar do dia, interpretando minha agonia de, quando lendo, acabar logo o livro que só falava do lixo e do descaso. Concluindo um pouco na agonia em que levamos o dia a dia. De fato, semelhanças me faltam com o menino Chinaski. Situações, família, miséria. Ele não só vivia na crise como a era em toda a sua compleição. Mas, ali, nos detalhes encontrei aos poucos o que procurava. Toda a agonia da passividade perante à vida e às escolhas ignoradas me gritou em como podemos ser mesquinhos e medíocres com a nossa própria existência. De como viramos a cara para o que queremos e para o que somos só porque por hora é mais fácil.

Acredito que aqui não entro na questão do determinismo, de toda a situação social que molda o caráter descaracterizado da criança vítima. O retrato da crise de 29 foi claro, bem colocado de dentro da população pobre para fora, mas, a figura da crise pessoal me gritou mais intensamente. Se ao menos ele tivesse virado um John Dillinger como ansiado por certos momentos ou um jogador, como se tornara bom outrora. Mas a desvontade ainda o vencia. E, daí, veio o quase lutador, estudante, quiçá escritor, nada. Todo aquele descaso, todo esse desgosto com os gostos da vida, a negação de qualquer perspectiva, do ser autômato ou puramente instintivo. Isso me fez ver que direito eu tenho de não reivindicar à minha própria pessoa o direito de ser, de gostar, de aprender e de querer viver. Que direito eu tenho?

Sentido

2011-06-22T18:40:00.009-03:00

Sentimento estranho esse por invejar a introspecção alheia. Sentir no outro essa proximidade com a própria pessoa e a isso desejar, desejar sentir. Observar o silêncio, admirar os gostos singulares e trejeitos de anos vividos em si. Ver noutrem a importância de estar só, e só assim, consequentemente, ver a beleza de se estar com alguém. Aprender que a necessidade se faz por ela mesma e que correr contra o fluxo interno é se destruir.

Hoje eu poderia ficar assim, ficar a te olhar. Aprender que no meu silêncio encontrarei as melhores respostas; nos meus desejos, os melhores caminhos; nas minhas paixões, as melhores escolhas e no teu silêncio, minha maior necessidade - a de não viver só.

Escrito

2011-03-24T22:17:00.005-03:00

É de emoção, é de sentimento, é de raiva, é de amor incompreendido. É uma vontade que vem e se esvanece logo depois. É um desejo de gritar que, desejado, sai mudo se dele não faço minhas palavras.

Permitir

2011-03-21T18:01:00.027-03:00

E aquele desejo de destruição era tão grande quanto. Era o mesmo que tinha de viver. Olhou o maço, tocou, pegou, colocou de volta. A cabeça, de tão pesada, agora lhe era leve. Fechou os olhos, cotovelos nos joelhos, mãos no rosto. Inspirou profundamente aquele cansaço enfadonho... Expirou.

Soltou também o que lhe restava. Lhe foi o ar, te foi o medo. Pegou um cigarro, acendeu, tragou, fumou. Cheiro horrível. Fato. Ele o odiava, mas como foi bom. Então, findo rapidamente, pegou o segundo e a sensação só aumentava, só o aumentava. Queria mais, queria pior, o melhor. Pensou em outras drogas, pesadas, mais caras, dinheiro ele tinha mas a compreensão já lhe bastava.

Olhou com desprezo para o quarto ou quinto cigarro que jazia incandescente em mãos e jogou o de lado, aquele brinquedo velho já não o tinha mais graça. A experiência estava feita. Aos poucos leu a mensagem, a forma miserável no qual guiava a própria vida. O medo cotidianamente fora o protagonista.

Ele, coadjuvante, sempre soube: nunca gostou de cigarros, nem da fumaça, tão pouco das pessoas que por seus motivos inalavam toda aquela nuvem pulmão adentro. Seu medo, longe de ser daqueles recheados tubinhos brancos, não o permitia que ele ferisse um mínimo que fosse sua preciosa e frágil vida. A guardava com amor e zelo para no fim, como se devolvesse uma locação, entrega-la aos vermes - intocada, não vivida e ingrata.

Aquela observada destruição. Amar é se permitir ferir. É ter o maior resguardo e no mesmo instante não o ter. É se abrir, se deixar, confiar no outro um sentimento que não se troca. Ele não é a roupa que veste, o curso que faz ou o carro que dirige. (fight club!) O que guardará desta passagem são os sentimentos que viveu. E se não se permitir sentir não permitirá viver. Que não fume por princípios (ou gosto) - não por medo de morrer. Jamais por medo.

Pueril

2011-03-14T21:11:00.012-03:00

As coisas que eu escrevo aqui tem cada vez menos sentido. Assim, proporcionalmente com o tempo que aqui fico sem vir. Mostra a distância que me tenho comigo mesmo. Da minha integridade e consciência que, afetadas, já não constroem nada. Volto aos tempos letárgicos que sobre mim só - e mal - sabia os assuntos e sentimentos mundanos de uma criança em crise. E assim como quem fofoca de um vizinho, cochicho de minha pessoa para aquela que deveria ser eu. Falo puerilidades com objetivos que já não sei quais são. Com isso, a passos lentos, quase inaudíveis, caminho para trás com uma determinação voraz de alguém que já não tem em que acreditar.

- Ziul, como quem termina um papo enfadonho, deu-se no ponto final. Fechou seu pequeno bloco de notas, acendeu um cigarro coxo e seguiu pelo parque que a tantos invernos fazia seu lugar.

O amor é importante, porra.

2010-12-20T04:09:00.012-02:00

O amor é importante, porra.

Brasília - Águas Claras.

01h10

li.

pichado no branco. simples assim. único.

um grito desesperado para algo que constantemente

esquecemos.

esqueço.

esqueci.

Tattoo

2010-11-27T18:23:00.010-02:00

Olá,

queria fazer uma tatuagem. Agora. Uma tattoo na alma. Que marcasse e definisse como algo que nunca saberei se sou. Ultrapassasse a barreira da catarse diária e completasse a compleição do vazio que me toma.

quanto fica?

∞

2010-09-30T21:18:00.013-03:00

O infinito deve se estender nas minhas percepções de limite por todos os ângulos temporais existentes. Não como algo longínquo que sem foco eu não posso ver. Mas como um sem espaço de possibilidades onde possa ser feito o que eu bem quiser e quiçá entender.

Ziul tinha o relógio em uma das mãos e as escolhas na outra.

Tendeu o tempo ao infinito e das escolhas, cortou todas. Fez da vida o ato. Escolher por querer, fazer acontecer na vontade. Precisou daquela semana pra entender que nossos limites são muito maiores do que pensamos.

No mais, só mais uma noite daquelas em que foi dormir revolucionário, sonhou antes mesmo de deitar. E acordou mais um.

-Ah se a catarse de uma noite durasse uma vida.

Foi o que lhe veio logo quando acordou e levantou indiferente a um novo dia.

-Então advinhei, Sônia - continuou com entusiasmo -,

que o poder apenas se entrega a quem se atreve a se inclinar e apanha-lo.

Raskólnikov

Pedrinho

2010-06-13T12:31:00.009-03:00

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Menino gordinho. Brincou, sonhou, chorou, dormiu e brincou de novo. Em toda a sua até então breve vida, desde que começou a andar e sentir suas vontades, gostou de pássaros. De todo tipo lhe convinha, até por que de tipos ele nada entendia. Seu sonho sempre fora pegar em um.

Admirava os homens mais velhos, aquelas barbas brancas e sabedoria latente. Um dia se viu encantado por um senhor de pássaro vistoso e altivo no ombro. Ele, o senhor, pouco caso fazia do pássaro. Quanto menos atenção dava mais o pássaro se sentia à vontade e rodopiava no cômodo de seu ombro.

Desde então, Pedrinho passou a ir ao quintal e lá esperar. Olhava os pássaros com o canto dos olhos com se nada quisesse. Quando um ali pousava ele dava de ombros e voltava as costas aflito na espera de alguma aproximação da criaturinha. Nunca deu certo. Nunca chegavam perto o suficiente.

Tentou de tudo. Armadilhas ele não conseguia fazer, era muito novo, e isso só aumentava a admiração pelos mais velhos. Correr de nada adiantava, os pássaros eram sempre mais rápidos. Tentava em vão disparar atrás de um ou outro esperançoso, mas força também lhe faltava.

Uma vez no quintal, brincando com aquelas bolas grandes e coloridas de parque, viu vários pássaros desses pequenos pousarem juntos ao gramado próximo. Ele estacou com a bola nas mãos. Segundos depois fez a primeira coisa que veio na cabeça: arremeçou.

Todos eles partiram em disparada assustados. A bola bateu de forma estranha naquele nuvem de asinhas e caiu ao chão. Junto dela um passarinho. Ele não acreditou. Seu sonho, em fim pegaria em um. Já se sentia mais confiante, mais velho, mais experiente e vivido. Tudo isso em frações de segundos. Não tinha tempo a perder.

O pássaro já pulava de um lado pro outro prestes a voar. Então, correu o mais rápido que pôde nos limites da sua felicidade. A criaturinha continuava pulando e pulando. Bem viva, apenas um pouco desnorteada para seguir seu caminho. Ele, eufórico, seguia desgovernado em direção.

Quando perto o suficiente, ao se jogar no chão com as mãos postas, percebeu que o pássaro não voaria naquele momento, apesar das tentativas. Ele de fato o pegaria. E isso o assustou completamente. Saber disso criou toda a perplexidade. Não contava com a reação. Sonhava e apenas sonhava. Como seria? Chegou a centímetros. Olhou, desviou os olhos e olhou de novo. Limpou o suor do rosto. Expressão preocupada e confusa... Se decidiu.

Com calma, apoiou as mãos na grama, levantou-se lentamente e foi em direção a casa brincar de outra coisa. Pássaros já não lhe interessavam mais.

Sobre Inerência. Ou maldade?

2010-04-23T21:25:00.008-03:00

Sobre Inerência. Ou maldade?

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[...] Continuando...

As crianças, as então páginas em branco na qual uma sociedade qualquer escreve seu texto, são as mais instintivas e interessantes a meu ver sobre toda essa observação. Me perco lembrando quantas vezes parei para observar o sorriso de uma, a tristeza de outra, os gestos que só elas fazem e que as vezes só uma mãe incansavelmente atenta percebe.

Elas ainda intatas ou muito pouco envolvidas com os podes e não podes da nossa vida são transparentíssimas quanto às emoções. Não que eu ache pessoas assim interessantes, longíssimo disso. Mas elas, as crianças têm nisso um ponto singular. Já vi casos em que pequeninos de dois a três anos batem no irmão recém nascido, ainda no colo da mãe, por ciúmes. Diferentes tipos de família. A expressão de raiva no rosto deles, quando não só de manha é assustadora. Mostra onde nós conseguimos chegar já tão cedo na vida.

É o modo de falarmos mesmo sem querer ou conseguir.

Entretanto... Uma vez estive em um orfanato, desses em que as crianças são jogadas a própria sorte pra enfrentar o futuro com armas que elas nem tem. Apesar de tudo o sorriso no rosto é sempre presente, são naturalmente felizes e contagiam fácil. Elas sabem o lugar que moram e o que acontece, mas criança é criança. [...] Num lugar desses a competição é presente em qualquer hora do dia. As brincadeiras viram fácil briga a todo momento. Uma bobas e normais, mas outras que expressão o medo e a vontade de matar nos olhos delas, tão novas. – Não, não é exagero.

Chegou momentos que não tinha o que se fazer, mesmo. Pequena, indo com uma faca em direção a outra e mais tarde com uma pedra na mão. Não é falta de preparação do lugar. Tá, talvez seja um pouco. Mas sei que existem lugares piores que esse e que as pessoas, e ainda, as crianças não recebem ajuda nem orientação alguma. Vale mais do que tudo notar a iniciativa de quem montou tal estabelecimento. A ajuda é importante.

Coisas assim acontecem em qualquer situação financeira. Não importa se é na comunidade organizacional da favela tal ou numa escola integral de uniformes listrados de um país qualquer. As vezes só mais sutis e com outro foco, mas acontecem, são todas iguais. A competição é o meio natural de respirar.

A bondade do proprietário é o que impulsiona e incentiva a melhora do lugar por terceiros. É a disposição de uma pessoa em fazer o bem. É a tal gentileza gera gentileza do Profeta Datrino. Se isso é a bondade estamos cercados de trabalhos voluntários e ONGs com objetivos lindíssimos para com a sociedade. Mas cada pessoa que nisso trabalha tem sua vida. Ganha seu pão e está envolta em toda sua atividade de viver. E nisso todas sempre pecam. É a tal inerência, é natural competir, querer ganhar.

Contudo, ainda com todo o relevado, tento acreditar na bondade não como uma certeza mas talvez como esperança. É a ação que nos torna melhores. E ao nos tornarmos melhores como tais aos poucos mudamos no íntimo e o que talvez possa não ser lá tão inerente assim. Talvez ainda possamos ser bons, um dia. Você acredita?

Sobre Inerência. Ou maldade?

2010-04-19T21:29:00.018-03:00

Sobre Inerência. Ou maldade?

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Inerente, adj. Do latim inhaerens.

Que é atribuído ou propriedade de algo ou alguém; Que faz parte de alguma coisa; Intimamente unido.

Que nós temos todo um caráter moldado com o tempo é tácito. Resultados de um meio e das escolhas dentro deste. Mas acredito ainda que em tudo existe uma certa inerência em ser. E nesse ponto não só como uma interpretação do que é bem ou mal, mas sim do que é instintivo e natural.

Freqüentemente me pergunto sobre o que é instintivo para um ser humano, o que é inerente a nossa raça. Seria a bondade ou a maldade, aquela que aflora da nossa consciência primeiro?

Certa vez na faculdade eu tive um breve contato com uma matéria que muitas vezes foi motivo de estranhamento ou piadinhas na sala. A antropologia gritava seus conceitos para mim naquelas aulas enquanto eu, meninodeapartamento, tentava entender por que um cara entrou num ônibus 174 e virou filme/manchete nacional pela sua história. A professora, outrora aluna de Laraia, empurrou um Cultura: Um conceito antropológico. Empurrou, até por que naquela época eu não leria um livro de sociais assim por livre vontade.

Não fui muito a fundo em toda aquela também teoria de Durkheim e de outros nomes nas aulas. No entanto, com elas, as perguntas do dia a dia ganhavam um sentido novo.

A bondade ou a maldade? Descarto os casos assumidos, patológicos ou maiores dentro da escala social. Aqueles que levam uma pessoa e depois um grupo ao terrorismo, preconceitos, assaltar ou matar por tão pouco. Mas vejo ainda que os detalhes que aqui falo são a base para esses maiores. Detalhes esses, pequenas situações que dão continuidade ao nosso dia a dia.

Não, não se faça de bom moço, caracterizo como maldade as pequenas coisas, qualquer pequeno ato ou escolha de competição, que visa um alcance ou relação pessoal, social ou profissional. É complicado definir algo do tipo, assim fora de qualquer convenção. Cada cultura tem seu bem e mal, seu céu e inferno. Mas nos detalhes, aqueles humanos, somos iguais.

Fato social, relativismo cultural, todas essas teorias ensinam como analisar antropologicamente ou sociologicamente um indivíduo. A forma de olhar cada um imerso na sociedade que te envolve e influencia. Mas aqui eu quero algo mais intrínseco, mais íntimo. Onde não importa quão financeiramente diferente é a pessoa. Pergunto aqui sobre algo que é inerente a qualquer um. Anos estudados, línguas faladas ou países que visitou, no íntimo, é só um eufemismo que embeleza o que todos de fato são.

Por hora, acredito fielmente que somos maus. Naturalmente maus. Todas as intriguinhas, bullying, os comentários injustificados, os olhares dados - aqueles que nem no âmago da consciência justificamos o valor negativo. Titulações comuns: inveja, raiva e todos os outros tão falados pecados capitais. Ações e sentimentos que na igreja fazem toda crença virar uma esperança e não mais uma certeza.

E nas situações mais difíceis o instinto aparece e não existem palavras de bondade que sobrepõem a necessidade de uma fome ou o risco da morte. Ensaio sobre a cegueira do Saramago é um ensaio sociológico (devida licença aos sociais) curiosíssimo sobre isso.

[...]

Tive que dividir em dois pelo tamanho, queria falar tanta coisa sobre isso, mas não rola.

Aquele Ano Novo (2)

2010-04-02T16:19:00.011-03:00

(...)

A conversa não seguia rumo algum. Casa animada, música de fundo e vozes no andar de baixo. Duas amigas se abraçavam como se matassem uma saudade de anos ausentes. Jane olhou pras duas e sorriu inocente com o canto da boca, olhou pra mim e assim ficou. Sorri também meio sem jeito... Foi ai que aconteceu.

O som desapareceu aos poucos. As vozes, as pessoas... Minha visão periférica era um borrão. Como quando numa máquina fotográfica colocamos o foco em macro, fechado em algo e o resto ao redor é só resto. Olhava-a por cima. Ela imóvel, com toda aquela vida nos olhos. O sorriso se dissipou lento até um ar preocupado, sôfrego. Não, não teria força naquele instante que desviasse nossos olhos, não existia mais razão. As pessoas ao redor perderam sentido. O que eu era agora se resumia a distância que estava dela, e só.

Não me lembro de ter descido o rosto. Em um segundo Jane estava tensa, eu também. A respiração quente, urgente, era o que separava milímetros. Em volta, senti o ambiente parado. As pessoas, a expectativa e a iminência. Era aquele silêncio aflito, aquele último ar antes do...

Horas se passaram. Eu olhava pra ela, ela pra mim. Os dois deitados sobre o tapete da sala. Todo mundo continuava numa conversa sonolenta de cinco horas da manhã. Não notavam nas duas figuras que se entreolhavam ali no meio. Naquele instante ficaria o resto da vida assim, sentindo a respiração dela bater em intervalos na minha boca.

É um estado em que duas pessoas se aceitam em um nível nunca entendido. Não era nada sexual, não era físico. A presença nos olhos ali já bastava, uma comunicação que existia sem existir. Uma compleição dos corpos que de dois agora eram um. Era o conforto, o quente que eu sentia por estar perto e o frio que eu provaria logo depois pela sua distancia.

Um pouco sobre Eros

Aquele Ano Novo (1)

2010-03-27T00:15:00.029-03:00

-Mais um dos antigos. Tinha me banido de colocar esse texto aqui mas vamos lá.

Aquele Ano Novo (1)

Pedro Eros.

Pedro não via lá muito significado em datas festivas como o Natal e o Ano Novo. Para muitos uma nova vida, novas realizações e fogos de artifícios de um novo amanhã. Para ele, apenas um passar de dias diferente. Dispensava o branco da paz, o pulo das sete ondas e o pedido aos céus. Gostava mesmo da reunião familiar alegre e de sempre, sempre muita comida. Isso era tudo, zerava o calendário.

Não costumava ir a festas e afins que aconteciam na virada do ano, preferia ficar em casa. Família e amigos, tudo aquilo de tradicional e reconfortante. Todas as piadinhas seguidas anos a risca. Quando dava encontrava o pessoal depois da meianoite. E foi assim naquele dia, uns amigos uma festa.

Morava em um setor de casas isolado da cidade. Não era longe, levava alguns poucos minutos de carro. Minutos esses que dizia sagrados. Era bom pra esquecer, curtir, relembrar qualquer coisa que tivesse acontecido. Pensar nos cotidianos da vida. Tudo ao som de uma boa música e a paz que criara daquele lugar. Naquele dia, no caminho, sem duvidas teve alguém a mais em quem pensar.

Ano novo! Devia ser umas três ou quatro horas. Todo mundo junto numa conversa distraída, roupas brancas e o primeiro dia do ano.

Jane M deitada sobre suas pernas cruzadas, tinha um olhar distante, tranqüilo... Quando falavam se entreolhavam de cabeça pra baixo. Pedro não conseguia, sempre deixava escapar uma olhada a mais. Não podia demorar um pouco nos olhos dela que tudo ficava lento, estranho, perfeito. Aquele brilho a mais, novo, naquele dia único. Aqueles olhos eram o conforto da noite. O conforto de um ano que terminara difícil, de um outro que começara bem.

Aquele Ano Novo (2)

Um pouco sobre Eros

Sobre flores?

2009-07-07T13:08:00.028-03:00

Sobre flores?

Um dia desses quando dava uma passada no comércio vi um garoto com uma rosa vermelha na mão, daqueles embaladas com plástico transparente e um cartãozinho dentro. Aparentava uns 19 ou 20 anos, roupas simples, tênis comum, sem muita moda nem muita preocupação com o que vestia. Andava meio preso, notadamente nervoso, concentrado em alguma coisa que ele não parecia controlar.

Levava a rosa com uma mão atrás do corpo, como que escondendo de alguém logo à frente. Olhei mais adiante esperando encontrar a pessoa que ganharia aquela flor, mas não vi ninguém. O estacionamento, fora os carros no entra e sai comum de meio de semana, estava vazio. Ele continuou andando daquele jeito ansioso, passou pelo prédio que era comum ao estacionamento e o comércio, virou a esquina e seguiu. Não vi o fim da história.

“… mande flores. Na verdade sempre que não souber o que fazer em relação a uma mulher, mande flores.”

Já ouvi amigos dizendo isso. Vi em filmes, seriados, se não me engano em algum livro também. Parece tão simples assim. No momento que vi o garoto no estacionamento eu lembrei dessa frase. Mas olhei pra cara dele, a mão firme e preocupada na rosa, o suor descendo pelo canto do rosto... Não, não encaixava. Não se tratava apenas de não saber o que fazer em relação a uma mulher e pronto, flores, ponto pra ele. Ele sabia, ele sentia.

Aquela rosa não precisava ser dada com palavras. Era do tipo que você apenas estende a mão sem oi ou qualquer abraço de recepção e entrega. Seu silêncio já diz o que não precisaria ser dito. Nos olhos aquela frase de três palavras ditas em qualquer cartão de namorados. Na boca, um sorriso desajeitado e nada mais.

Correr (2)

2009-03-31T18:45:00.013-03:00

(...)

Então, uma vez vi aquela meninamulher. Devia ter seus 19 anos. Andava melancolicamente cabisbaixa e levava na colera um Yorkshire Terrier – lembrava muito o meu. - Vinha de frente pra mim, no sentido contrário do calçadão reto de corrida. Tive tempo suficiente de olhar pra ela sem que ela percebesse. Imaginei milhares de motivos para ela estar ali, assim.

No meio de tanta gente estranha. Ela, estranha e linda. Alguma coisa incomodava. Algo que não tinha como eu saber o quê, algo que me intrigava e tornava-a mais linda. Sabe aquela pessoa que dá vontade de parar, sentar e bater um papo sobre a vida? Assim mesmo, inexplicável, uma intimidade que não existia. Nisso, em contraste com a alegria do cachorro, ela seguia sua introspecção.

Quantas vezes eu andava por aí assim! Corria nos meus problemas curtos enquanto o mundo voava na sua realidade. Eu era o ser e o nada. Uma busca constante pela essência que me abandonava. Mas e aí? Eu só queria mais uma vez correr. Como aquela coisa feita mal pensada. Aquele desejo latente impedido pela consciência. Não existia sentido, era só vontade. Sentimento, só correr.

Ela passou por mim, cruzou no sentido oposto e nada mais. O sol laranja-avermelhado daquele horário, vindo quase que horizontalmente me lembrou de respirar. Voltei, mais uma vez de um mundo que não era meu.

Um pouco sobre Sartre
Existencialismo

Correr (1)

2009-02-25T14:24:00.021-03:00

Ziul Sartre.

Fone de ouvido. Tênis. Chaves. Um pouco de água antes de sair.

Play. Abro a porta, sol, rua, silêncio. Essa é sempre a melhor parte. Não ouvir os carros, os problemas, as pessoas. Silêncio que minha música dita só pra mim. Andar, respirar, seguir um caminho - que a princípio não me leva a lugar algum. Cabelo, roupa, não importa. Só quero correr, tocar naquele horizonte que eu mal posso ver. Ter a sensação de chegar a algum lugar. Desesperadamente correr.

O começo é revelador. Aquela íntima onda de raiva se transforma em força. E o corpo pede mais. Respiração forte, sorriso irônico. Vai, um pouco mais. E o vento forte contra o rosto? Como se quisesse me parar de fazer aquilo. Aos poucos a calma chega, participa do meu corpo junto ao cansaço. A dose diária de serotonina que eu preciso. O meu medicamento à base de fluoxetina. Já ouvi dizer que chocolate e sexo participam no nosso corpo com a mesma propriedade. Bom, talvez. Não vou entrar nesse assunto agora.

Pessoas passam como um vulto entretido no seu caminhar forçado. Obrigados pelo médico? Contrariados pela balança? Estresse? São muitos os motivos estampados nos rostos estranhos do caminho.

Então, uma vez vi aquela meninamulher. Devia ter seus 19 anos. Andava melancolicamente, cabisbaixa e levava na colera um Yorkshire Terrier - que lembrava muito o meu. - Vinha de frente pra mim, no sentido contrário do calçadão reto de caminhada.

Tive tempo suficiente de olhar para ela sem que ela percebesse. Imaginei milhares de motivos para ela estar ali, assim.

Um pouco sobre Sartre
Existencialismo

Blogspot.com

2009-02-25T13:00:00.000-03:00

Foto tirada em um restaurante de Brasília.

Créditos ao meu amigo John por indicar o blog.